Сiмь куплiтiв тай 7 двойнiх припiвiв "Ти ж мене пiдманула"
Но всё это фигня по сравнению с Крымским туризмом.
Хай вин закинчився в конци, т.е с началом новой жизни. Но память о нём жива в наших сердцах.
Приедешь, бывало, с компанией. Тебя забурят на стоянку и начинается эпопея с раздачей продуктов, пересчетом спальников, выяснением, кто у вас инструктор и зачем он нужен.
Потом неси инструктора на выход и забуряйся в лес, чтоб по тряпочкам на деревьях пилить до следующей такой радости.
Пропахшие тушеночным жиром печи, мокрые от слез предыдущей группы палатки-матрацы. Кривые рожи комендантов.
Всё это в предыдущем стихотворении обписано в более радужных тонах. Но надо же и при плохой погоде. (пред. стих. это -"Мы вернемся туда, где мы были, даже если мы не были там", см. раньше по сайту)
И всё это мило, весело, непринужденно. Если бы не наморщенные лбы профессионалов и клиентов.
И наморщив, сжав и дрожа, от сырости, недосыпа, боязни провалиться, заблудиться, пропасть с голода или быть забитыми инструкторами, бредешь по Крыму. Не обращая внимания на красоты. Забыв, зачем сюда приехал, имея одну цель - проползти, глаза в землю, проклятые 15 км и откинуться на волглых матрацах в ожидании обеда и сна.
И весь поход.
Тяжело, грязно, неуютно, страшно и стыдно. Но как сладко вспоминать все эти муки, закончив на чистых, опять же матрацах, в гостинице над морем, нежась на сковородке упругого пляжа, окунаясь в теплое море и наслаждаясь тем, чем и должен наслаждаться - покоем, ничего неделанием, полной недвижностью и всеобеспеченностью, за свои-то кровные трудовые.
А можно и иначе.
Можно верить некоторым, не слишком набыченным. Встречать рассветы, петь до 3 ночи две песни по кругу, ходить не за грибами, а за нечто погибающем в твоем нутре, выжимая его от соприкосновения с таинственными статями дикой природы, вдали от стоянки, на радиалках или просто прогулках неплановых, если найдутся силы, психические, выйти за пределы топтаной поляны.
Всё зависит от людей.
И большинство имело мудрость приколоться. Заставить себя жить.
Инструктора были разные, но все любимы. Все должны любить другу друга и эту штуку, которая называется жизнь, а по частям - Родина, любовь, лес, природа, горы, инструктор, палатка, кефир (в радиалке), ноги, голова, живот и наполнение, рюкзак, песня, глаза, рот и спина.
Во всем есть прекрасное. Если уметь видеть.
Ещё можно заставить себя полюбить ходить.
Просто двигать ногами и получать неизъяснимый восторг от подсознательного передвижения.
Были любители маршировать непрерывно.
Две радиалки в день и двойные радиалки на дневках. С каждой второй стоянки - на море и обратно.
По ночам навещание, в гости, соседних стоянок (в радиусе 3-4 стоянок).
Не верите?
А кто верит, что в СССР было что-то хорошее?
Все стали умными. Стали понимать, что хорошего никогда не было, кроме сейчас, когда наконец взяли от жизни всё. А кому сейчас нехорошо, неправ. Но и он обязан понимать, что раньше было хуже, и ничего хорошего - уж точно.
А нам нравится.
Полная безответственность.
Что слепил на заводе - неважно.
Будет отпуск. И помимо зарплаты и премий, будет отдохновение в любом уголке планеты (вне СССР она нет). За скромные деньги в лучшем из представимого.
И потому я хочу закончить хвалу пешеходному туризму Крыма.
40 рублей за 10 дней по прекраснейшим горам мира, где невозможно устать, даже если пройти 10-дневный маршрут за сутки. Где красоты столько, что стоит только оторваться от плановой тропы, и увязнешь, останешься навсегда...
Нет, жить стоило.
Надо было только уметь попадать в нужное место.
Были клиенты, на второй день отрывающиеся от трехместного номера (награды после пешеходной части) и убегающие с инструктором в однодневный забег в обратку по всем стоянкам, купить ещё одну пешеходку, за 40 р., и пройти всё заново.
Не верится. Слабо вспоминается. Только прикованный к постели злым недугом можешь себе позволить настолько расслабиться, что само лезет.
Ночью, когда все спят, отлежав бока на бревне у гаснущего кострища, крадучись, на скорости 15 км/ч, посещаешь соседние стоянки, шепотом перемигиваешься с бдящими комендантами и скользишь дальше. То в лунном свете по промежностям хребтов, то в мраке ущелий и леса, не видя кончика носа, ощупывая дрожащими руками синие и красные полосы на маячных стволах.
Сколько в этом даже не романтики, не лирики и красоты, а жизни.
Вот, если имеем возможность повернуть вспять, закрутить петлю времени, то стоит ради этого.